الرجل الذي تميل إليه النساء اليوم: ملاذٌ لا معركة

 الرجل الذي تميل إليه النساء اليوم: ملاذٌ لا معركة

في عصر تُعاد فيه صياغة العلاقة بين الجنسين على مسرح العالم الحديث، لم تعد النساء تميلن إلى الصورة النمطية للرجل القوي المهيمن، ذلك الذي يُفترض فيه أن يكون الصخب والهيمنة من أدواته. بل صارت المرأة، بفعل وعيها المتصاعد ونضجها الذاتي، تبحث عن نموذج آخر، نموذج يتجاوز الأسطورة الذكورية التي بُنيت على الحرب والقتال.

الرجل الذي تميل إليه النساء اليوم ليس ذلك المحارب الذي يدخل المعركة وهو مغطى بالدروع، بل هو الملاذ الذي لا يُرهب، الظل الذي يحتضن دون أن يهيمن، الوجود الذي يسمح بوجود الآخر دون شَرْط تغيير أو تقليص.

إن هذه الرغبة تنبع من تحول فلسفي عميق في الوعي الأنثوي: لم تعد المرأة ترى في نفسها امتدادًا لسلطة الرجل أو مشروعًا للتشكيل، بل كيانًا مستقلاً ذي أبعاد متعددة، عاطفية وفكرية وروحية. الرجل الملاذ هو من يدرك هذه الحقيقة، ويستقبلها لا كتهديد، بل كدعوة لإعادة تعريف الرجولة خارج أنماط السيطرة التقليدية.

علاقة الرجل بهذا الوعي هي علاقة تجاذب بين الاستقرار والحرية، بين الحضور والاحترام. إنه رجل يدرك أن “القوة” ليست في الصوت العالي أو في فرض السيطرة، بل في الاتزان النفسي والاحتواء. القوة الحقيقية تكمن في القدرة على توفير مساحة أمان، حيث يمكن للمرأة أن تعبر عن ذاتها بلا خوف من الرفض أو التهميش.

هنا تنقلب مفاهيم البطولة: لم تعد البطولة حكرًا على السيطرة والانتصار على الآخر، بل صارت في الثبات والوفاء، في القدرة على الحضور والاحترام، في أن يكون المرء نفسه دون الحاجة إلى فرض هوية مزيفة أو مختلقة.

الرجل الذي تميل إليه النساء اليوم هو في جوهره مثل الفيلسوف ابن رشد، الذي أنصف العقل دون أن يخافه، مثل كافكا المرتبك الذي كتب عن الحب كمحنة وجودية، أو مثل تشيخوف الذي أدرك أن أجمل العلاقات هي التي لا تتطلب صراع إثبات، بل تنمو في سكون وصدق.

ليس هو الممثل الذي يقدم دور البطولة في مسرح الحياة، بل هو الشاهد الحاضر الذي لا يسرق الضوء بل يضيء بهدوء من حوله. علاقة الحب عنده ليست لعبة قوة أو صراع أدوار، بل هي مسافة وجودية تتيح لكل طرف أن يكون أكثر صدقًا مع ذاته.

هل هذا الرجل موجود؟ أو هل هو فكرة مثالية ولدت من رحم وجع التجارب وفشل النماذج القديمة؟ ربما هو ثمرة التحول الذي تمر به المرأة حين تستعيد مكانتها الإنسانية بعيدًا عن قيود الدور الاجتماعي المرسوم. ربما هو دعوة صامتة لكل رجل أن يعيد قراءة معنى رجولته في زمن ما بعد الهيمنة.

في النهاية 

إنه رجل لا يعد بوعد مستحيل، بل يحضر كما هو، ضعيفًا وقويًا، باحثًا عن توازن بين الذات والآخر، لا ليغزو أو يسيطر، بل ليشارك ويُحترم. نادر؟ نعم، وربما نادر لأن التاريخ لم يعِد هذا النموذج، أو لأنه يحتاج إلى زمن جديد ليولد وينمو.

د. صباح الجهني 

لستُ ضحية، بل شاهدة

لستُ ضحية، بل شاهدة

كانت الغرفة خافتة الضوء، تفوح منها رائحة أنثوية رخيصة لا تشبهني، لكنها تشبهك. رائحتها هي رائحتك. شعرها مبلل، وهو نصف عارٍ، وعيناهما حين التفتا إليك لم تنكرا، بل تجمدتا للحظة، كأنك ظل عابر لا يستحق حتى الذهول.

نبض قلبك سبق كلماتك، ارتجف جسدك كما لو التقطت يدك من نار، ورميت حقيبتك كأنها عبء النجاة المتأخر.

خطوت نحوها، بلا تفكير، بلا عقل.

لم تكن الخيانة زلّة عفوية أو لحظة ضعف، بل كانت اختيارًا واعيًا، قررت فيه أن تمحو وجهي من مرآتك، أن تهدم أعمدة بيت ظننته صلبًا، فإذا بها تنهار كأعواد يابسة.

دخلت امرأة إلى فراشك، لا تحمل ملامحي، لا تعرف اسمي، لكنك منحتها إياه، كأنك تنزعني من ذاتي وتلصق اسمي على جسد غريب.

أي عبث هذا؟

أي انحدار يجعلك تبيع تاريخًا بكلمة، وتهدي اسمي لمن لا يشبهني، وتنطق به بلسان لا يعرف الطهر ولا الوفاء؟

لقد داس كرامتي أرضًا، ليس لأنك خنت، بل لأنك أذللتني باسم لم تعد تعرف كيف تحترمه.

صفعة. صرخة.

غضبتُ من المرأة، لا منك. كأنني أردت أن أقتصّ من الصورة، لا من الحقيقة، من المرآة التي كشفت بشاعتك، لا منك.

لم تكن “العاهرة” سوى تجسيد لانهيارك، لخذلانك، للشتيمة التي وجهها إليك حين قررت الخيانة، جسدًا وروحًا.

كانت صورة مقلوبة، سقطت من مرآة مهشّمة، حين انكسر الحب وانكشفت النوايا.

في تلك اللحظة، لم يكن خائنًا فقط، بل جلادًا يبتسم بعد تنفيذ حكمه.

نظر إليك بلا اعتذار، بلا اندهاش، بلا تفسير. توقفت عيناه على عينيك، كأنه يسأل:

“وماذا كنت تظنين؟”

تلك الساقطة لم تسرقه مني، بل كانت النصل الذي اخترته لطعني به.

لم يكن جسدها الخيانة، بل سكوتي السابق، وثقتي الغبية.

حبك تآمر علي مع الغريزة، وكانت الشتيمة متجسدة في امرأة بلحم ووجه وشعر مبلل… امرأة لم تعرفني، لكني شعرت بأنها تعرف كل شيء عني.

سقط في داخلي شيء لن يعود. ليس فقط حبك، بل إيماني بأنك كافية.

رأيت نفسي في عينيها، لا كامرأة مهزومة، بل كغبية وضعت في مقارنة وخسرت.

ربما كان الألم في صمتي أكثر من خيانته، في نظرة لم تسأل عن وجعي، بل قالت بوضوح:

“أنت لست هنا الآن، لم تعد شيئًا.”

قد لا يكون ما تشعرين به حبًا.

الحب لا يوجع هكذا.

قد يكون تعلقًا بمن كنت تظنينه، لا بمن هو عليه فعلاً.

وقد يكون غضبًا من نفسك لأنك صدقت، أو لأنك منحت أكثر مما يجب.

أسأل نفسي:

هل أبكي عليه، أم أبكي على نفسي؟

هل أشتاق له، أم أشتاق لمن كنتُ وأنا معه؟

هناك يكمن الجواب.

في الخارج، كان الهواء مختلفًا، باردًا، حادًا، كأن الحياة صفعتك أيضًا وقالت: استيقظي.

انعكس ضوء الشارع على عينيك، فلم تدمعي. لا دموع.

لأن من تبكي يتوق لاسترداد شيء، وأنت كنت تودعين.

سرت في الشارع كأنك لا تحملين اسمًا، لا ماضيًا، لا حكاية.

وكم كان ذلك مريحًا، أن تكوني صفحة بيضاء… حتى لو كتبت بلون الألم.

في داخلك، لم يعد هناك سؤال، ولا حاجة لإجابات.

كنت فقط تمشين.

وهذا وحده، في تلك اللحظة، كان كافيًا لتبدئي من جديد.

في الأيام التالية، لم تنهاري.

لم تُغلقي النوافذ، ولم تتوارَي خلف الستائر.

لكن كنت تمشين داخل جسدك كأنه بيت محترق،

تبحثين عن غرفة لم يصلها اللهب، عن ركن صغير لا يزال ينبض بالحياة.

لم تكن البداية قرارًا كبيرًا، بل أشياء صغيرة جدًا:

غسل فنجان قهوتك بنفسك،

ترتيب السرير وحدك، وترك الجهة الأخرى فارغة دون ألم،

التوقف عن تفقد الهاتف،

الخروج دون عطر، دون انتظار، دون عيون تراقبك من خلفك.

لم تقولي: سأبدأ من جديد.

بل قلت: سأكمل… فقط اليوم.

يوماً بعد يوم، صارت الخطوات أقوى،

ضحكت فجأة من شيء عابر، ثم صمتت،

شعرت بالذنب، لكنك لم تعد تبكين.

لم يكن النسيان هو الحل، بل الفهم.

فهمتِ أن الخيانة ليست نهاية العالم،

بل نهاية صورة رسمتها لنفسك، وأحببتها أكثر مما أحببت من فيها.

فهمت أن العطاء لا يُقاس بكم من يبقى،

بل بقدرتك على الحب، والمسامحة، والاستمرار… دون إذلال نفسك.

بدأت تكتبين، ليس عنه، بل عنك.

عن الصدمة، عن النجاة، عن الأيام التي لم يعرف فيها أحد أنك كنت على شفير الانفجار.

بدأت ترسمين، تطبخين، تنظفين زوايا بيتك كما تنظفين قلبك.

ولم تعودي تتجنبين الأماكن التي كنت فيها معه، بل مشيت فيها وحدك من جديد،

رفعت رأسك، وقلت في سرك:

“أنا كنت هنا، وسأظل هنا. لا أحد يستطيع محوي.”

الشفاء لم يكن لحظة، بل طقوسًا هادئة، متكررة، صامتة.

وفي كل صباح، كنت تهمسين لنفسك:

“أنا لا أشفى لأجله، بل لأجلي، لأنني أستحق أن أعود كاملة.”

أصبح الماضي قصة،

وأصبحت أنت راويتها، لا أسيرتها.

د. صباح الجهني 

عين تتأمل، وعين تتمزق: المرأة بين دافنشي وبيكاسو”

 

عين تتأمل، وعين تتمزق: المرأة بين دافنشي وبيكاسو”

حين  أطلتُ التأمل في صورة المرأة كما رسمها نيتشه بكلماته القاسية، وتشيخوف بصمته الحنون، وجدتني أنزلق ـ دون قصد ـ إلى عالمٍ آخر، لا تحكمه الفلسفة ولا تُقيّده اللغة، بل يمتد عبر الألوان والخطوط والظلال. هناك، على ضفاف اللوحة، تتجلّى المرأة كما لم تُكتب من قبل: عند بيكاسو، مفكّكة وممزّقة بين الانفعال والتكوين، وعند دا فينشي، ساكنة كالسِرّ، موحية كالحقيقة التي لا تُقال.

ذلك الانتقال من النص إلى الصورة لم يكن هروبًا، بل استكمالًا لرؤيةٍ لم تكتمل إلا عندما التقت الفكرة بالملامح

ليست المرأة في الفن مجرّد ملامح تُنقل إلى القماش، بل هي سؤال يتسلل من قلب الفنان، ويعود إليه بألف جواب.

هي ليست ما نراه، بل ما نستبطنه. وجهٌ يُرسم، لكن المعنى في الظل.

بين ليوناردو دافنشي وبابلو بيكاسو تمتدّ مسافة شاسعة لا يقيسها الزمن وحده، بل يقيسها اختلاف النظرة إلى المرأة ذاتها:

هل هي سرّ صامت يسكن الكون؟

أم هي تمزقٌ داخلي يتخذ هيئة أنثى؟

🕊️ دافنشي: المرأة كصمتٍ كوني في لوحات دافنشي، لا تصرخ المرأة ولا تبوح، بل تجلس بهدوءٍ يشبه الحكمة.

وجهها نصف ابتسامة، وعيناها لا تنظران إلى الخارج بقدر ما تحدّقان في الداخل.

كأن الجمال عنده لا يُستعجل، بل يُنتظر.

كأن المرأة لا تُرى دفعة واحدة، بل تُفهم كما تُفهم اللغة القديمة أو النبوءة الغامضة.

الموناليزا، على شهرتها، لم تكن عارضة أزياء لعصر النهضة، بل كانت تمثيلًا رمزيًا لفكرة التوازن والاكتمال.

جمالها ليس في تفاصيل وجهها، بل في الهالة التي تُحيط بها،

كأنها أتت من مكانٍ لا يُعرف، لتقول شيئًا لا يُقال.

كان دافنشي يرى المرأة امتدادًا للكون، كائناً له صلته بالنور والظل، بالماء والرياح، بالعقل والصمت.

لم يُغوِه الجسد، بل استوقفه التأمل.

لم يرَ في المرأة جسدًا يُمتلك، بل لغزًا يُقرأ ببطء، بعينٍ تحب الفهم أكثر من الحيازة.

🔥 بيكاسو: المرأة كمرآة للتمزق أما في لوحات بيكاسو، فكل شيء يتفتت.

الوجه يتكسر، الجسد يتشظى، العين تغادر مكانها، والفم قد لا يكون فمًا.

المرأة هنا ليست حضورًا مطمئنًا، بل كائنًا خرج من رحم العاصفة.

ليست رمزًا للسكينة، بل تجلٍّ للفوضى،

ليست صورة لامرأة، بل صورة لما فعلته المرأة به،

أو لما فعله هو في قلبه حين رآها، وأحبّها، وخافها، واشتهاها، ونفر منها.

كان يرسمها كأنما يحاكمها، لا كأنما يتأملها.

في كل لوحة، يخرج اللاوعي من قفصه،

وتنطق الفرشاة بما سُكت عنه طويلًا.

لم يكن الجمال عنده هدفًا، بل أثر جرح أو اشتعال.

لم يكن يهتم بملامح المرأة، بل بتمزّقها في داخله.

ولهذا، بدت النساء في أعماله وكأنهن كائنات من حلم مشوّه، أو كابوس لذيذ.

جاذبيتهن لم تكن في اكتمالهن، بل في تناقضهن، في هشاشتهن، في القدرة على أن يكنّ كل شيء ولا شيء في لحظة واحدة.

✨ الفن كأداة: بين التأمل والاعتراف

في لوحات دافنشي، الفن صلاة صامتة.

وفي لوحات بيكاسو، الفن اعتراف صارخ.

دافنشي يرى المرأة كما يجب أن تكون،

وبيكاسو يراها كما تفعله فيه.

الأول يؤمن بالتناغم، بالتكوين، بالهندسة الدقيقة للجمال.

والثاني يُسلّم نفسه للتيار الداخلي،

يُعطي اللاوعي المقود، ويترك القماش ليقول ما لا يجرؤ عليه العقل.

وهكذا، ترسم العين الأولى امرأة من نور ووعي وطمأنينة،

وترسم العين الثانية امرأة من نار، وقلق، وغريزة تتقاطع مع الذكرى والخذلان.

🪞 المرأة كمرآة لا كموضوع

المرأة في الفن ليست شيئًا يُرسم، بل شخصًا يُسكن اللوحة ليكشف من يرسم.

ولهذا، لا نخرج من أعمال دافنشي أو بيكاسو بصورة واضحة للمرأة،

بل نخرج بصورة أوضح لهم، هم أنفسهم.

فدافنشي كان يبحث عن نظامٍ أوسع من الفوضى،

وبيكاسو كان يغرق في الفوضى كي يرى ما تبقى من ذاته.

كلاهما رسم امرأة،

لكن إحداهن تنتمي إلى عالمٍ متوازن له مركز،

والأخرى تشبه الشظايا الطائرة من قلبٍ مفكك.

🎭 خاتمة: ما الذي نراه حين نرى المرأة؟

حين نرى المرأة في لوحة، هل نراها هي؟

أم نرى من رسمها؟

أم نرى نحن أنفسنا؟

ربما كانت المرأة في الفن، كما في الحياة، مرآة لكل هذا:

مرآة للزمن، للذات، للرغبة، للفقد، وللصمت العميق الذي لا يُسمّى.

د. صباح الجهني